Cuando llueve a cántaros
eso que llamamos mundo
está tranquilo
Las palmeras bailan una danza africana
Una mujer chubasquero verde camina agitando lo...
Todas las perras que en el mundo han sido
venimos esta noche a tu ventana.
Con pulgas, cicatrices, sin collares
barro en las patas, sangre en pezuñas.
De ca...
Blanca y pura siempre fui, con la inocencia pegada en las pestañas, con la mirada fija en los zapatos que no daban más que pasos en falso por siempre vivir ...
foto Emmanuel Rosario
Nunca se me ha dado bien claudicar.
Ni en mis historias, ni en mis relaciones, ni en la vida en general. Supongo que eso explica po...
Hurgarse la roña de entre los pies,
Oler tus pedos propios como si fueran gourmet,
El olor a pies,
En el punto justo,
En el que no huela a cadáver de anteay...
Lo que escribes no es poesía.
Me ha soltado el último ligue
del colega de un colega
mientras la gota de ketchup
resbalaba en su patata
hasta abajo del me...
Estoy cansada
de salir por la noche y pensar en si volveré a casa.
Estoy cansada de elegir entre escote o minifalda
porque los dos a la vez atrae muchas mira...
Harto hasta las trancas de quien cree que el bolígrafo
lo coronó poeta,
de quien decora su silueta con medallas autoimpuestas
de escritores virtuales nacidos...
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