Hurgarse la roña de entre los pies,
Oler tus pedos propios como si fueran gourmet,
El olor a pies,
En el punto justo,
En el que no huela a cadáver de anteay...
Lo que escribes no es poesía.
Me ha soltado el último ligue
del colega de un colega
mientras la gota de ketchup
resbalaba en su patata
hasta abajo del me...
Estoy cansada
de salir por la noche y pensar en si volveré a casa.
Estoy cansada de elegir entre escote o minifalda
porque los dos a la vez atrae muchas mira...
Harto hasta las trancas de quien cree que el bolígrafo
lo coronó poeta,
de quien decora su silueta con medallas autoimpuestas
de escritores virtuales nacidos...
Que ella sólo puede ser
lo que vosotros le hacéis
creando un mundo de lobos de ojos rojos
acechándolo todo
y queriendo más y más
para retozar como cerdos e...
Vivo en el país disyuntivo
en el país de la O.
En el país de la O
vivimos contentOs
vivimos segurOs
vivimos cerradOs
vivimos dormidOs.
La O nos represe...
Lo siento hermano por haberte decepcionado
Lo siento tanto
¿Aún estoy a tiempo de enmendarlo?
Caminaré el resto de mis días por la misma calle hacia la col...
Cae sobre mí
el cuerpo contorsionado de la noche
y un grito nace sin llanto
astillando sus falanges
(sus pequeñas falangitas de bebé prematuro) ...
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